https://www.facebook.com/expresocontrakultural
16 agosto 2012
21 febrero 2011
30 julio 2010
10 julio 2010
26 mayo 2010
madame barfly lo hace oral
Las chicas de ahora lo hacen oral es una especie de pastilla, gragea o quantum de materia industrializada a fin de no representar obstáculo a los drives de cd o dvd, o a todo aparato afín, obsoleto o aún no inventado, que deseara reproducirlo o casi siempre.
*
Al pulsar la tecla OPEN, la puerta/boca se abrirá y liberará gradualmente 15 y no menos, voces femeniles de lo más diversas en el éter, grabadas en distintas fechas, condiciones y localidades sin aglutinantes previos ni homologaciones posteriores, reunidas gracias a la paradojal unicidad de lo múltiple.
*
Las ondas dispensarán grabaciones en vivo, pregrabadas en alguna radioemisora, ad hoc para este disco, realizadas con antelación y relustradas para la ocasión, musicalizadas, ambientadas, algunas low-fi otras high-tech, listas para ser escuchadas en la casa o en la calle, no menos recomendable su coloidal recepción en el automóvil.
*
Su diversidad no agotada en las peculiaridades predescriptas lo convierte en una medicina oral de amplio espectro apta para la Gran Prevención, no menos para la Pequeña Cura de todos los días.
*
Las chicas de ahora no inventamos nada, lo hacemos oral como se ha hecho siempre, como lo harán las chicas de mañana.
ES UN PRODUCTO DE FARMACOPEA MáGICA
con la producción integral de Marcelo Neyra y Zediciones
art-work y diseño de tapa e interiores de Meck
y el apoyo de La funda-acción
zediciones@yahoo.com
lafundacionlibertad@yahoo.com.ar
27 febrero 2010
capricho
Qué descontentas mis chicas
Y qué fácil caen en la rutina
del insomnio
y en el lugar común
de pedir algo que no querían
qué fácil es decir hay bloqueo
no hay tiempo
y no hay más
qué difícil terminar aquello
empezar de nuevo
o seguir con esto
qué mierda cambiar de tema
en la mitad de algo
o dar un consejo
a la que llora
en los transportes públicos
a esa que replantea su vida
caminando por la calle
y en la estación devoto
siente que la abraza la oscuridad
o la necesidad imperiosa
de bajarse ya
para qué se molesta
en gastar el codo
si dos veces por semana
elige terminar con su vida
para que no se la saque otro
17 noviembre 2009
CSYR
Me gana el precoz
punk rock
que acaba
en mis oídos
o en el baño lleno
¿la sangre antigua
sigue en la bañera?
Anarquismo y
las llamas de compañeros
evocando luchas,
de siglos pasados
y el ayer / y el ayer
que se reencarna
en nosotros
como abuelo muerto
como el fuego
de miles de preparados
que nos penetra.
A nosotros
como en los libros
que leemos
que vivimos
(porque vivimos)
y los pibes
que viven lo que nosotros
y cuán lejos estaban.
Pero este no será un poema
de un bar cualquiera
si no es algo más
que un lugar que desaparece
en el recuerdo
del ayer y el ayer.
Y hoy creemos
que la libertad
es el alfiler
y la sangre en la oreja
como en la efímera adolescencia
que reaparece
porque nunca seremos
adultos
porque conservamos
la rebeldía.
Somos rebeldes
como si esto
fuera un manifiesto
o un poema
de un bar cualquiera
que desaparece
con el ayer
y el alfiler de gancho
en la oreja del parche
con la A
de Abuelo muerto
de Adulto que no seremos
y por último
de Adolescente
que no adolece
de Ayeres.
punk rock
que acaba
en mis oídos
o en el baño lleno
¿la sangre antigua
sigue en la bañera?
Anarquismo y
las llamas de compañeros
evocando luchas,
de siglos pasados
y el ayer / y el ayer
que se reencarna
en nosotros
como abuelo muerto
como el fuego
de miles de preparados
que nos penetra.
A nosotros
como en los libros
que leemos
que vivimos
(porque vivimos)
y los pibes
que viven lo que nosotros
y cuán lejos estaban.
Pero este no será un poema
de un bar cualquiera
si no es algo más
que un lugar que desaparece
en el recuerdo
del ayer y el ayer.
Y hoy creemos
que la libertad
es el alfiler
y la sangre en la oreja
como en la efímera adolescencia
que reaparece
porque nunca seremos
adultos
porque conservamos
la rebeldía.
Somos rebeldes
como si esto
fuera un manifiesto
o un poema
de un bar cualquiera
que desaparece
con el ayer
y el alfiler de gancho
en la oreja del parche
con la A
de Abuelo muerto
de Adulto que no seremos
y por último
de Adolescente
que no adolece
de Ayeres.
07 noviembre 2009
04 septiembre 2009
mañana!!
FIESTA
"si no puedo bailar, no quiero tu revolución"
cumple de la bukowskiana
SABADO 5 DE SEPTIEMBRE 22 HS
EN LA TERRAZA DE LOURDES
¿Como carancho llego¿
¿ si soy de la capi?
http://www.fotolog.com/mansiondelourdes/84896094
¿Y si soy de la provincia?
http://www.Pateandooooooo
LEEN:
Ioshua
Bukowskiana
Moris
Xergito
Mariano Quiroga (aguante)
Y muchos muchos mas
que no me acuerdo
Mic Toabier
(desde USA)
Exponen:
Cadaveres
LA zombi
Con la galeria del temor
www.galeriadeltemor.com.ar
Pelito gonzales
un grande
Bueno y que mas?
FERIA DE FANZINES Y LIBROS INDEPENDIETES
Y QUE MAS?
cervvezasfernespizzascomidassalidasdiversionpuchosfloresfaunaterrazacieloestrellas
afrospunkistachasantichetoschicaschicosrastasmentasbañosgratismareosvomitosfin
Yquemas?
ES GRATIS
"si no puedo bailar, no quiero tu revolución"
cumple de la bukowskiana
SABADO 5 DE SEPTIEMBRE 22 HS
EN LA TERRAZA DE LOURDES
¿Como carancho llego¿
¿ si soy de la capi?
http://www.fotolog.com/mansiondelourdes/84896094
¿Y si soy de la provincia?
http://www.Pateandooooooo
LEEN:
Ioshua
Bukowskiana
Moris
Xergito
Mariano Quiroga (aguante)
Y muchos muchos mas
que no me acuerdo
Mic Toabier
(desde USA)
Exponen:
Cadaveres
LA zombi
Con la galeria del temor
www.galeriadeltemor.com.ar
Pelito gonzales
un grande
Bueno y que mas?
FERIA DE FANZINES Y LIBROS INDEPENDIETES
Y QUE MAS?
cervvezasfernespizzascomidassalidasdiversionpuchosfloresfaunaterrazacieloestrellas
afrospunkistachasantichetoschicaschicosrastasmentasbañosgratismareosvomitosfin
Yquemas?
ES GRATIS
19 mayo 2009
¿Querés ser como tu vieja?
te querés cortar
frente a todos
para que vean cómo sufrís
cómo sufrís
entonces el escenario es un bar
algunos poetas borrachos
una banda punk
amigos de la infancia
y la sangre que fluye
nada anormal
las chicas bailando rocanrol
la música fuerte
las cáscaras de maní
sobre las mesas pegajosas
grupos acá y allá
los amigos de la infancia
y vos que no querés ser como tu vieja
y nosotros que no queremos ser
como la vieja de nadie
los amores de la infancia
los amigos de la infancia
el baño de mujeres siempre ocupado
y la sangre
la sangre
los poemas recitados se mezclaron
con la banda
con las chicas rockeras
con la música
con las luces o la falta de
duele la sangre, eh
¿querés ser como tu vieja?
rompiste el único vaso vacío del bar
el vacío que movió la mano
que te llenó de alcohol
que te vació de sangre
o de vergüenza
o de miedo
¿querés ser como tu vieja?
frente a todos
para que vean cómo sufrís
cómo sufrís
entonces el escenario es un bar
algunos poetas borrachos
una banda punk
amigos de la infancia
y la sangre que fluye
nada anormal
las chicas bailando rocanrol
la música fuerte
las cáscaras de maní
sobre las mesas pegajosas
grupos acá y allá
los amigos de la infancia
y vos que no querés ser como tu vieja
y nosotros que no queremos ser
como la vieja de nadie
los amores de la infancia
los amigos de la infancia
el baño de mujeres siempre ocupado
y la sangre
la sangre
los poemas recitados se mezclaron
con la banda
con las chicas rockeras
con la música
con las luces o la falta de
duele la sangre, eh
¿querés ser como tu vieja?
rompiste el único vaso vacío del bar
el vacío que movió la mano
que te llenó de alcohol
que te vació de sangre
o de vergüenza
o de miedo
¿querés ser como tu vieja?
01 mayo 2009
cadáveres de una noche agitada
Paula y la madama
sesión I
un poema puede ser muchas cosas
estoy borracha de ausencias
puede ser el zumbido de la sed
la heladera es un espejo interminable
espejo reflejante de caras sin rostros
de frases infantiles
de canciones del ayer
de la inocencia perdida
o eterna
y la sed
la sed
la sed
las ansias
las ansias con ese
a veces pienso que no me encuentro
ni a mí
¿qué estamos buscando?
calmar la sed
y el ansia
romper el espejo
sesión II
abren las puertas y se van
los ojos mutan ciudad al costado de la vía
la estación se fue a reír
la mirada cierra la puerta y vuelve
espero que sí
triste esperar de lo extraño
angustia extraña la del viaje
la del sí
la de la estación envuelta en risa
de artificio
la de la puerta cerrada
y la ciudad al tren
sesión I
un poema puede ser muchas cosas
estoy borracha de ausencias
puede ser el zumbido de la sed
la heladera es un espejo interminable
espejo reflejante de caras sin rostros
de frases infantiles
de canciones del ayer
de la inocencia perdida
o eterna
y la sed
la sed
la sed
las ansias
las ansias con ese
a veces pienso que no me encuentro
ni a mí
¿qué estamos buscando?
calmar la sed
y el ansia
romper el espejo
sesión II
abren las puertas y se van
los ojos mutan ciudad al costado de la vía
la estación se fue a reír
la mirada cierra la puerta y vuelve
espero que sí
triste esperar de lo extraño
angustia extraña la del viaje
la del sí
la de la estación envuelta en risa
de artificio
la de la puerta cerrada
y la ciudad al tren
23 marzo 2009
Ni Olvido ni Perdón
Sabias palabras de Loquero
dónde está, dónde fue la gente con onda?
no lo ví, no lo sé, no encuentro respuesta
para mí terminó desaparecido
así fue la historia siempre en esta tierra
si la sangre,nuestra sangre, regaba el asfalto.
se mezclaba con el agua y la consumían
circulaba mansamente por las cañerías
y lavaba la mugre de todas tus almas
y la ropa se manchaba
y tenia estampada las miradas
y las caras de los torturados.
quien reía,
quien viajaba
quien compraba ropa,
quien tomaba,
quien cantaba,
quien gritaba gol
gol
gol...
dónde está, dónde fue la gente con onda?
no lo ví, no lo sé, no encuentro respuesta
para mí terminó en fosas comunes
así es la historia siempre en esta tierra
oh hipócrita cretino
los clarines tocan notas de vibrantes saboreos preanunciando los derrumbes de tu casa
de tu sistema, ni leyes, ni poderes, ni las fuerzas policiales armadas
podrán nunca detener la avasallante cometida de la próxima revuelta que fermenta en muchos pechos
ya cercana a reventar
barricadas a millares me esperan por esas calles
y la música infernal de las bombas
y las bombas
y las bombas
dónde está, dónde fue la gente con onda?
no lo ví, no lo sé, no encuentro respuesta
para mí terminó desaparecido
así fue la historia siempre en esta tierra
si la sangre,nuestra sangre, regaba el asfalto.
se mezclaba con el agua y la consumían
circulaba mansamente por las cañerías
y lavaba la mugre de todas tus almas
y la ropa se manchaba
y tenia estampada las miradas
y las caras de los torturados.
quien reía,
quien viajaba
quien compraba ropa,
quien tomaba,
quien cantaba,
quien gritaba gol
gol
gol...
dónde está, dónde fue la gente con onda?
no lo ví, no lo sé, no encuentro respuesta
para mí terminó en fosas comunes
así es la historia siempre en esta tierra
oh hipócrita cretino
los clarines tocan notas de vibrantes saboreos preanunciando los derrumbes de tu casa
de tu sistema, ni leyes, ni poderes, ni las fuerzas policiales armadas
podrán nunca detener la avasallante cometida de la próxima revuelta que fermenta en muchos pechos
ya cercana a reventar
barricadas a millares me esperan por esas calles
y la música infernal de las bombas
y las bombas
y las bombas
11 marzo 2009
las otras
de todas las que soy
una no puede escribir
otra no sale de los cigarros
de las metáforas sexuales
de las alusiones constantes al suicidio
una anterior
se gastaba en amores
y en sueños de tiempos futuros
y hay muchas más
entre todas
discutimos acerca de
la visibilidad del horizonte
en los barrios del conurbano
de la imposibilidad de caminar
con tacos por sus veredas
de la facilidad a la hora
de escribir mentalmente
sin el ruido de los autos
de las ganas de fumar
a la orilla de un lago
lejos no tanto de buenos aires
de dejar de fumar
de tener hijos
de no tenerlos
de cuidar hijos
de criarlo
deliberamos acerca
de los temas recurrentes
en la poesía de las otras
de si dejar de escribir
sobre el barrio los bares
el humo y el alcohol
no decidimos nada
no somos nada
unas sin las otras
las que quieren cambiar de temas
las poetas
las que caminan con tacos
las alegres
las poetas
las fumonas
las sucias
las poetas
las borrachas
las putas
las madres
las poetas
las suicidas
las poetas
entonces decidimos
seguir caminando
las cuadras que quedan
hacia casa
taconeando las veredas
llenas de piedras
temiendo dejar medio zapato
en el barrio
pensando en comprar
ropa para tapar los tatuajes
o en dejar de tatuarnos
para no comprar más ropa
o seguir tatuándonos
para dejar más cosas
en el recuerdo
si dejar de laburar
para escribir
o seguir laburando
para quejarnos de algo
pensamos si fue correcto estudiar
tan pronto
o tan tarde
en la vida
si las decisiones que tomamos
fueron las correctas
y si pensar en todo esto
a esta altura no es llamar un poco
a la muerte
pensamos mientras escribimos
mentalmente por la vereda
si lo que escribiremos
en la hoja al llegar
no es más de lo mismo maldita sea hubiéramos tomado el colectivo
para no pensar en las otras.
una no puede escribir
otra no sale de los cigarros
de las metáforas sexuales
de las alusiones constantes al suicidio
una anterior
se gastaba en amores
y en sueños de tiempos futuros
y hay muchas más
entre todas
discutimos acerca de
la visibilidad del horizonte
en los barrios del conurbano
de la imposibilidad de caminar
con tacos por sus veredas
de la facilidad a la hora
de escribir mentalmente
sin el ruido de los autos
de las ganas de fumar
a la orilla de un lago
lejos no tanto de buenos aires
de dejar de fumar
de tener hijos
de no tenerlos
de cuidar hijos
de criarlo
deliberamos acerca
de los temas recurrentes
en la poesía de las otras
de si dejar de escribir
sobre el barrio los bares
el humo y el alcohol
no decidimos nada
no somos nada
unas sin las otras
las que quieren cambiar de temas
las poetas
las que caminan con tacos
las alegres
las poetas
las fumonas
las sucias
las poetas
las borrachas
las putas
las madres
las poetas
las suicidas
las poetas
entonces decidimos
seguir caminando
las cuadras que quedan
hacia casa
taconeando las veredas
llenas de piedras
temiendo dejar medio zapato
en el barrio
pensando en comprar
ropa para tapar los tatuajes
o en dejar de tatuarnos
para no comprar más ropa
o seguir tatuándonos
para dejar más cosas
en el recuerdo
si dejar de laburar
para escribir
o seguir laburando
para quejarnos de algo
pensamos si fue correcto estudiar
tan pronto
o tan tarde
en la vida
si las decisiones que tomamos
fueron las correctas
y si pensar en todo esto
a esta altura no es llamar un poco
a la muerte
pensamos mientras escribimos
mentalmente por la vereda
si lo que escribiremos
en la hoja al llegar
no es más de lo mismo maldita sea hubiéramos tomado el colectivo
para no pensar en las otras.
03 marzo 2009
CICLO "HACE LO QUE QUIERAS" VOLUMEN 4
JUEVES 5 DE MARZO
20 HORAS GRATIS
MILONGA HOSTEL
AYACUCHO 921 CAP FED
http://www.milongahostel.com.ar/
+++CINE+POESIA+MÚSICA+++
VEREMOS:
Cortometraje "El hada y el espantapajaros"
de FAN ESCUDERO
http://www.youtube.com/watch?v=y85Sl3Dx78k&feature=channel_page
TOCAN:
SANCHEZMAN
http://www.myspace.com/sanchezmanrock
CAROLINA LUJÁN
http://www.myspace.com/yumpersband
LEEN:
JUAN ALBERTO CRASCI
http://figuraciones.blogspot.com/
MADAME BARFLY
http://bukowskiana.blogspot.com/
Hacé Lo Que Quieras
http://www.haceloquequierasradio.com
28 febrero 2009
monarca
caminamos
zombies encapuchadas
recortadas entre gotas
de barras verticales
bajo la lluvia del barrio
llegadas al bar
escuchamos quejidos
rodando en el ruido
entonces la voz
del hermano
del borracho
del okupa
llorando en el micrófono
o en la botella
se cae
junto a la lagrima
fría y tatuada
del muerto
zombies encapuchadas
recortadas entre gotas
de barras verticales
bajo la lluvia del barrio
llegadas al bar
escuchamos quejidos
rodando en el ruido
entonces la voz
del hermano
del borracho
del okupa
llorando en el micrófono
o en la botella
se cae
junto a la lagrima
fría y tatuada
del muerto
05 febrero 2009
Yo te hice
El niño me mira mira
me pide sus cosas
que ahora son mías
son mías porque el es mío
yo te hice
el niño se pide a sí mismo
empieza hoy
tres años ya que no es de él
algún día me lo quitarán
se quitará a sí mismo
me lo extirparon un día
todavía lo siento
porque yo lo hice
el niño dice
compartíme
el niño se pide a sí mismo
el niño es mío
el niño no es suyo
no es de él mismo
yo lo hice
me pide sus cosas
que ahora son mías
son mías porque el es mío
yo te hice
el niño se pide a sí mismo
empieza hoy
tres años ya que no es de él
algún día me lo quitarán
se quitará a sí mismo
me lo extirparon un día
todavía lo siento
porque yo lo hice
el niño dice
compartíme
el niño se pide a sí mismo
el niño es mío
el niño no es suyo
no es de él mismo
yo lo hice
28 enero 2009
Y ahora no te presto nada
esperando el poema
le sacaba palabras
(Yo, sentada en la cama vacacional)
al niño que lloraba
al niño que puchereaba
porque no compartía las hojas
porque él no esperaba nada
porque las palabras venían a él
Y se las robé
Y eso no es compartir
le sacaba palabras
(Yo, sentada en la cama vacacional)
al niño que lloraba
al niño que puchereaba
porque no compartía las hojas
porque él no esperaba nada
porque las palabras venían a él
Y se las robé
Y eso no es compartir
07 diciembre 2008
Escena uno
juguetean las lenguas
bajo el techo de luces artificiales
el encierro asfixia los sentidos
se suben los vestidos
se caen las redes
se corren los maquillajes
los besos mojan las narices
los cuellos se empapan del alcohol
que se rehúsa a quedarse en la boca
el calor obliga a cambiar de techo
un alambrado cobija la espalda
de la mujer que ahora arroja la botella
su vestido es empujado por las manos ansiosas
de un hombre que ya no espera
muerde su boca
espera la línea roja
que recorre el mentón
se mimetiza con el rouge
y se pierde entre el pecho agitado
las manos ansiosas buscan la nuca
encuentran el cabello alborotado
lo toman, lo tiran, lo rompen
la cabeza se echa hacia atrás
obligada por la fuerza
ya no sabe qué sentir
ahora el alambrado recibe
las manos entrelazadas,
carne y metal se bambolean
la manos ya no buscan nada
sino sostener ese cuerpo
someterlo a su ritmo
los oídos no oyen llanto
ni ahogados quejidos
las piernas ceden
las rodillas sangran
la boca se parte en dos
se llena y se ahoga
gime en espacios entrecortados
acepta la culminación
del suplicio
que ahora rueda por la comisura
mezclándose con el rouge
la lágrima y la sangre.
bajo el techo de luces artificiales
el encierro asfixia los sentidos
se suben los vestidos
se caen las redes
se corren los maquillajes
los besos mojan las narices
los cuellos se empapan del alcohol
que se rehúsa a quedarse en la boca
el calor obliga a cambiar de techo
un alambrado cobija la espalda
de la mujer que ahora arroja la botella
su vestido es empujado por las manos ansiosas
de un hombre que ya no espera
muerde su boca
espera la línea roja
que recorre el mentón
se mimetiza con el rouge
y se pierde entre el pecho agitado
las manos ansiosas buscan la nuca
encuentran el cabello alborotado
lo toman, lo tiran, lo rompen
la cabeza se echa hacia atrás
obligada por la fuerza
ya no sabe qué sentir
ahora el alambrado recibe
las manos entrelazadas,
carne y metal se bambolean
la manos ya no buscan nada
sino sostener ese cuerpo
someterlo a su ritmo
los oídos no oyen llanto
ni ahogados quejidos
las piernas ceden
las rodillas sangran
la boca se parte en dos
se llena y se ahoga
gime en espacios entrecortados
acepta la culminación
del suplicio
que ahora rueda por la comisura
mezclándose con el rouge
la lágrima y la sangre.
24 octubre 2008
vírgenes
de cuando éramos vírgenes
solo nos queda la música
y ese sabor a fruta fresca
cuando es uno nuevo
las cosas sabían distintas
en la búsqueda del sabor
o en la sinestésica combinación
que es un cuerpo
sinestesia corporal
confusión
trastocamiento
veo lo agrio
saboreo las formas
y huelo a sexo
las cosas sabían distintas
cuando éramos vírgenes
y todo era nuevo
o no sabíamos que esperar
y sospechábamos
que el sudor
olía a sal
y que sudar es bueno
que no saber de quién es
la humedad
es propicio para el amor
de cuando éramos vírgenes
sólo nos queda la música
y el sabor a fruta fresca
huye en la boca de la rutina.
solo nos queda la música
y ese sabor a fruta fresca
cuando es uno nuevo
las cosas sabían distintas
en la búsqueda del sabor
o en la sinestésica combinación
que es un cuerpo
sinestesia corporal
confusión
trastocamiento
veo lo agrio
saboreo las formas
y huelo a sexo
las cosas sabían distintas
cuando éramos vírgenes
y todo era nuevo
o no sabíamos que esperar
y sospechábamos
que el sudor
olía a sal
y que sudar es bueno
que no saber de quién es
la humedad
es propicio para el amor
de cuando éramos vírgenes
sólo nos queda la música
y el sabor a fruta fresca
huye en la boca de la rutina.
18 octubre 2008
mejor no hablar
ir caminando
entre el viento artificial
del urquiza
esperar detrás de la línea amarilla
sentir la atracción del tren
de la muerte inminente
a un paso de mi cara
mirar alrededor
¿estoy cantando en voz alta?
no voy a saltar
el suicidio es cliché
lo puede hacer cualquiera
está pasado de moda
atrasar a la clase trabajadora
hacerles perder el presentismo
no es mi estilo
no soy suicida
pero juego a serlo
el fantasma de los que no pudieron
sobrevuela el ambiente
me despeina con la brisa del tren
entonces veo viejas ahogadas en vómitos
de pastillas multicolores
veo amas de casa ostentando brazos mutilados
que caen por los costados
del camisón ensangrentado
y un poema que hablaba
del viento del tren por la mañana
y terminó hablando de viejas suicidas.
entre el viento artificial
del urquiza
esperar detrás de la línea amarilla
sentir la atracción del tren
de la muerte inminente
a un paso de mi cara
mirar alrededor
¿estoy cantando en voz alta?
no voy a saltar
el suicidio es cliché
lo puede hacer cualquiera
está pasado de moda
atrasar a la clase trabajadora
hacerles perder el presentismo
no es mi estilo
no soy suicida
pero juego a serlo
el fantasma de los que no pudieron
sobrevuela el ambiente
me despeina con la brisa del tren
entonces veo viejas ahogadas en vómitos
de pastillas multicolores
veo amas de casa ostentando brazos mutilados
que caen por los costados
del camisón ensangrentado
y un poema que hablaba
del viento del tren por la mañana
y terminó hablando de viejas suicidas.