memento mori

¿Será este  mi cuerpo de adulta

el que encerró a otros

hasta la estría y el dolor?

¿Será este mi cuerpo de adulta

tan distinto del de mi madre

roja, en la nariz sefaradí

y en las pecas?

¿Será este mi cuerpo de adulta

las caderas infinitas

bamboleantes

de mi abuela

decidiendo no parir un solo hijo más?

¿Será este nuestro cuerpo,

abuela,

sufriente y duro

de Amazona desgraciada

de piernas largas

y rodillas despistadas

hacia el calor de nuestra entrepierna?

¿Será este el cuerpo que se quede conmigo

estos dedos clones

de las siempre edípicas manos del padre

el mismo callo creciente

en la pasión obligatoria  de aplastarlo siempre

contra el lápiz y la hoja?

¿Serán estas mis manos

replicadas algún día?

¿Las echarán de menos aquellas otras

que sostuve

primeriza todas las veces?

¿tocarán aquellas manos

mi pelo blanco o gris

y mi mejilla finalmente?

¿Será este mi cuerpo de adulta?

¿Pensaste en la imposibilidad

de cuidar a nadie

nunca jamás

que nadie te cuide  cuando este cuerpo

-¿lo pensaste?-

se repliegue sobre sí mismo

y ya sea en la tierra

ese bicho bolita

que nunca nunca

quisiste aplastar?

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nadie sabrá jamás

nadie sabrá jamás cómo es mi soledad

cayendo - loquero

cama
zapato
casa
jabón
la soledad puede ser todo eso
o un chiste del que todos se ríen
menos vos

la soledad puede ser un darse cuenta
de que no le alcanzas a nadie
y dale,
háblame cuando no estés
tan enojado
cuando puedas ponerte
mis zapatillas
esas que el mundo
decís que esquiva
y por supuesto
será mi culpa

el dolor
ya lo dije en otro poema
es una hoja en blanco
era la muerte del padre
esa muerte
que se te antojó
muy importante
para mí
más importante que otras

háblame cuando seamos más bajos
que los que nos escuchan
de pieza en pieza
repetir la historia
de las soledades
que también pueden ser
un mate caliente en una mano fría,
dos pies helados de dormir lejos,
las ansias de enmudecer
todos los días un poquito

háblame cuando
no puedas aguantar las ganas
de decirme algo
que importe

mirá que lo importante es el núcleo
lo sacás y se nos cae la historia

viste cuando hablábamos y nos reíamos de los mismos chistes?
viste cuando nos reíamos del mundo?
ahora ya no es políticamente correcto

hablemos de lo necesario
qué caliente está el mate
hoy que cenamos
creo que ya no doy mas
hay que comprar lentejas
pero me parece que si me voy
vas a pudrirla
aunque podría traer algunas frutas
vos que decis?
ya que estás calentá el agua
porque estás más loca que antes
de paso tomamos un mate
cuando vuelvas del laburo
pero yo se
que ya sabes que todos saben
que vos sabés
que sos una jodida
y yo se que sabes
que yo se lo que quieren todos
algo así como esto no es

lo sabés, no?

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las otras

de todas las que soy
una no puede escribir
otra no sale de los cigarros
de las metáforas sexuales
de las alusiones constantes al suicidio
una anterior
se gastaba en amores
y en sueños de tiempos futuros
y hay muchas más

entre todas
discutimos acerca de
la visibilidad del horizonte
en los barrios del conurbano
de la imposibilidad de caminar
con tacos por sus veredas
de la facilidad a la hora
de escribir mentalmente
sin el ruido de los autos
de las ganas de fumar
a la orilla de un lago
lejos no tanto de buenos aires
de dejar de fumar
de tener hijos
de no tenerlos
de cuidar hijos
de criarlo

deliberamos acerca
de los temas recurrentes
en la poesía de las otras
de si dejar de escribir
sobre el barrio los bares
el humo y el alcohol

no decidimos nada
no somos nada
unas sin las otras
las que quieren cambiar de temas
las poetas
las que caminan con tacos
las alegres
las poetas
las fumonas
las sucias
las poetas
las borrachas
las putas
las madres
las poetas
las suicidas
las poetas

entonces decidimos
seguir caminando
las cuadras que quedan
hacia casa
taconeando las veredas
llenas de piedras
temiendo dejar medio zapato
en el barrio
pensando en comprar
ropa para tapar los tatuajes
o en dejar de tatuarnos
para no comprar más ropa
o seguir tatuándonos
para dejar más cosas
en el recuerdo
si dejar de laburar
para escribir
o seguir laburando
para quejarnos de algo
pensamos si fue correcto estudiar
tan pronto
o tan tarde
en la vida
si las decisiones que tomamos
fueron las correctas
y si pensar en todo esto
a esta altura no es llamar un poco
a la muerte

pensamos mientras escribimos
mentalmente por la vereda
si lo que escribiremos
en la hoja al llegar

no es más de lo mismo maldita sea hubiéramos tomado el colectivo
para no pensar en las otras.

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