10 junio 2016

Los hijos no son gente

 una amiga me escribió
“no entiendo cómo se mueren los hijos”
- aunque  las dos tenemos la seguridad
de que no se puede hablar
sin mover las manos
contorsionar la cara
y trastornar el aire alrededor del cuerpo que dice-
esa vez le respondí fría
que la gente se moría
pero que al mismo tiempo
estaba segura de que los hijos no son gente
ella lo sabe también
no es tema de análisis
lo que entendemos las dos
es que nunca se muere
lo que conserva su olor
en este mundo y
lo que deja marcas en los cuerpos
de alguien más



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07 junio 2016

Higa

los poetas que leí este verano
hablan de puños cerrados
como metáfora de casi cualquier cosa
a veces un puño es lo inconseguible
a veces el universo
ocasionalmente un arma
una forma de afirmar algo
contra la mesa

busco algunas palabras en el diccionario
y las anoto en un cuaderno
tengo una lista
que tiene mucho sentido
casi tanto como comparar
al universo
con lo inconseguible
las afirmaciones
y las armas
la leo y entiendo todo:
una vez escuché
que el corazón
de cada persona
tiene el tamaño aproximado
de su puño cerrado.



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23 marzo 2016

mecanismos

cuando se viene el agua 
hay que entrar los cactus 
y las piedras de los gatos 


cuando se viene el llanto 
-que es agua- 
o el escalofrío del miedo 
-que es espina- 


hay que esconderse en el baño 

todo este sistema supone  
un admirable mecanismo:
esconder las espinas junto a la mierda  

es imperativo cuando llueve 

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03 marzo 2016

19 febrero 2016

Me busco un poco


Tu nombre no fue
el de ninguna de mis amigas
pero el stencil en mi barrio
dice que todas somos vos
Melina
Adolescentes
fanáticas de todo
lo que nos haga reír

Te pienso
repaso un recuerdo ficticio
¿Acaso no lo son todos?

Me reconozco en tu pelo
inmóvil para siempre
y canto una canción
de los ángeles azules
que nos haría llorar
por el primer negrito
que nos dejó tiradas

Habremos pateado
o pedaleado
las mismas calles
Habremos bailado juntas
lejanas en el tiempo
y apuntado las manos al cielo
los dedos como armas
la cabeza hacia atrás
la canción –el grito- en la garganta
las caderas al ritmo del barrio
que nos vio morir
para que todas
tengamos tu nombre

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17 enero 2016

Escribir hasta decir basta.

Escribir hasta decir basta.
Escribir en segunda o en tercera.
En persona.
Traer pereza de escribir.
De-escribir una situación absurda
La anormalidad
con ojos de poeta.
Nota a mí misma:
No escribir sobre escribir,
mirar a la gente
y sentir lo que sienten,
sospechar lo que imaginan:
la gente sonriente
finge,
miente,
fabula
pero no sueña.
Estoy en lo cierto
si miro al mundo con recelo.
Desconfío
de ellos
de ellas,
de las palabras,
de la poesía que no me deja mentir.
Desconfiar hasta decir basta,
desconfiar como manifiesto,
decir basta y decir tragedia.
decir lágrima para no soltarla.
decir muerte para transitar.
Intento una forma y me digo mujer:
esta que ensayo
no mira con ojos de poeta.
Mis ojos no se pulverizan
Con las rosas
Ni con las calles
Ni con el sol
Ni con la tierra mojada
Una vez escribí todo
y ahora es el silencio.
Y el susurro.

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19 diciembre 2015

cicatriz

la estría
como huella del paso
de las experiencias
sobre el cuerpo

la arruga
la linea de partida
y la muerte de los sueños
como camino iniciático

¿qué seguridades
nos aguardarán,
cuerpa?

¿qué dudas
nos abrigarán
para construirnos?

hoy te abrazo
cuerpa
no es tarde
para empezar un romance





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17 octubre 2015

la casa del viento

En la casa del viento
la abuela mapuche
recrea feliz
en su narración
el asesinato
de nueve
fetos

las sierras
mientras
escupen
todo el verde
de las hojas
desde el horizonte
a la calle empinada

los árboles
se inclinan siempre

hacia el mismo lugar
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En la invisibilidad
del dolor
invento mi cuerpo
padeciente
y digo
este es mi codo partido
esta es la línea de mi espalda
esta es mi vejiga sangrante
mi sangre quieta
mi nariz fría

este cuerpo
se arma y desarma
en silencio

en voz alta
se cae el cosmos
que hube de crear
todo este tiempo

en voz alta
digo
voy a mirarme 
en ese espejo
¿qué otra forma
de dejar de ser
mi desconocida?

no hay nadie para hacerme
más que yo misma
y juntas
iremos a construir
una casa en el desierto


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12 julio 2015

una oración

La niña  
entrelaza las manos,
le enseñaron a hacerlo.
La plegaria  
de las noches 
será la única amistad posible  

Entrecruza los dedos 
y habla con el amigo 
Imaginario dios
salva a la niña  
de la pesadilla 
siempre latente  
bajo el párpado 

¿Cual será  
el sueño recurrente 
de esta noche ,
niña?
¿La persecución 
alrededor del caldero del infierno, 
la caída infinita al vacío, 
las uñas penetrantes  
en la carne blanda o
el cuero cabelludo 
desgarrado por la madre?

Reza ,
niña,
al amigo imaginario 
al único.
Reza 
jura 
pide 
para que el amor  
nunca te alcance.


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10 julio 2015

memento mori

¿Será este  mi cuerpo de adulta
el que encerró a otros
hasta la estría y el dolor?

¿Será este mi cuerpo de adulta
tan distinto del de mi madre
roja, en la nariz sefaradí
y en las pecas?

¿Será este mi cuerpo de adulta
las caderas infinitas
bamboleantes
de mi abuela
decidiendo no parir un solo hijo más?

¿Será este nuestro cuerpo,
abuela,
sufriente y duro
de Amazona desgraciada
de piernas largas
y rodillas despistadas
hacia el calor de nuestra entrepierna?

¿Será este el cuerpo que se quede conmigo
estos dedos clones
de las siempre edípicas manos del padre
el mismo callo creciente
en la pasión obligatoria  de aplastarlo siempre
contra el lápiz y la hoja?

¿Serán estas mis manos
replicadas algún día?
¿Las echarán de menos aquellas otras
que sostuve
primeriza todas las veces?
¿tocarán aquellas manos
mi pelo blanco o gris
y mi mejilla finalmente?

¿Será este mi cuerpo de adulta?

¿Pensaste en la imposibilidad
de cuidar a nadie
nunca jamás
que nadie te cuide  cuando este cuerpo
-¿lo pensaste?-
se repliegue sobre sí mismo
y ya sea en la tierra
ese bicho bolita
que nunca nunca
quisiste aplastar?
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18 mayo 2015

matices

cae el sol en el barrio
igual que siempre
el cielo repitiéndose en el tiempo.
podestá al atardecer
es rosa bebé de madre prematura
es amarillo hoja otoñal
es siempre verde limonero
es gris tanque de agua
que recorta el humo
de la industria del plástico
fabricando broncoespasmos infantiles

son los matices de mis historias
con el amor y las familias
los trabajos y las noches

una abuela nos llama
como llamaría al hijo
y al marido
que se fueron
pero ella no sabe irse
y es todo lo que nos ancla

a seguir recortando el cielo
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22 abril 2015

17 abril 2015

demian

Tus manos se fundían
con mi pecho
pidiendo
todo lo que pudiera darte
y me vaciabas de mí misma
para empaparte
de significados.
terminamos el ritual:
ahora sos.
Sos el nombre
en un libro
que leía de adolescente,
sos el terror demoníaco
de las viejas exorcistas.

Alguna vez
hicimos un pacto
para dividirnos.

Pero no funcionó demasiado.
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31 marzo 2015

poesia depilada

poesia
depilada
linda
coqueta
emperifollada
independiente
de fin de semana

poesia de calle
de barrio
de madre soltera
de aborto con tijera
de hemorragia en la guardia

poesia con acento finito
con microfascismo
con pseudopunkismo
con pollera corta
con doble vida

poesia desgarrada
anarconchuda
pijuda
conchuda
deSgenerada

poesia revoltosa
revuelta
volteada
volátil
boludita
si, de fin de semana

poesía
si, poesía
anarcopoesía
desastrosa
desalmada
desaliñada
delineada
interlineada
translineada
ausentísima

poesía sin rima
sintética
sintáctica
aburrida

e inútil
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nadie sabrá jamás

nadie sabrá jamás cómo es mi soledad
cayendo - loquero

cama
zapato
casa
jabón
la soledad puede ser todo eso
o un chiste del que todos se ríen
menos vos

la soledad puede ser un darse cuenta
de que no le alcanzas a nadie
y dale,
háblame cuando no estés
tan enojado
cuando puedas ponerte
mis zapatillas
esas que el mundo
decís que esquiva
y por supuesto
será mi culpa

el dolor
ya lo dije en otro poema
es una hoja en blanco
era la muerte del padre
esa muerte
que se te antojó
muy importante
para mí
más importante que otras

háblame cuando seamos más bajos
que los que nos escuchan
de pieza en pieza
repetir la historia
de las soledades
que también pueden ser
un mate caliente en una mano fría,
dos pies helados de dormir lejos,
las ansias de enmudecer
todos los días un poquito

háblame cuando
no puedas aguantar las ganas
de decirme algo
que importe

mirá que lo importante es el núcleo
lo sacás y se nos cae la historia

viste cuando hablábamos y nos reíamos de los mismos chistes?
viste cuando nos reíamos del mundo?
ahora ya no es políticamente correcto

hablemos de lo necesario
qué caliente está el mate
hoy que cenamos
creo que ya no doy mas
hay que comprar lentejas
pero me parece que si me voy
vas a pudrirla
aunque podría traer algunas frutas
vos que decis?
ya que estás calentá el agua
porque estás más loca que antes
de paso tomamos un mate
cuando vuelvas del laburo
pero yo se
que ya sabes que todos saben
que vos sabés
que sos una jodida
y yo se que sabes
que yo se lo que quieren todos
algo así como esto no es

lo sabés, no?


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09 septiembre 2014

brujas

De todas formas
la palabra es un arma de doble filo
La lengua es el arma
y se sabe filosa
Yo sabía, yo sabía
que si hay policías del karma
hay policías de la buena onda
y nunca me salió
ser otra.
Te vas a quedar sola
parece la eterna condena
para las que tenemos el filo.
Las brujas que hechizan
siempre maldicen de palabra.
Soy la bruja que la inquisición de la buena onda
lleva a la hoguera todos los días
¡Te vas a quedar sola!
Hay que guardarse las palabras
para no molestar
porque hacer bulla
es divertido cuando nadie mira
pero puertas adentro
las brujas
SE
QUE-
MAN
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29 agosto 2014

sin título

militar
la persona perturbada
que nos enseñaron
que no podíamos ser

degustarla
saborearla

hasta que el infierno
se congele
o te canses de la novedad
lo que suceda primero
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22 enero 2014

desubicada

algo anda mal conmigo
la conversación con el hombre
se desbarata en cinco minutos

algo anda mal conmigo
me vuelvo fuerte en las palabras
y el mundo me obliga a llorar

algo anda mal conmigo
intento huir  de la raza
y el universo me atrae a sobrevivir
en sus risueños brazos

algo anda mal conmigo
porque todo parece andar bien
para el resto
y la dictadura de la buena onda

algo anda mal conmigo
¿podría realmente
prescindir de mis excusas?

algo anda mal conmigo
¿aquello que me detiene
lo haría en un mundo desierto?

algo anda mal conmigo
la fuga no parece una mala idea
no me gustaría q el viento me amontone
con nadie criado por dios
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