mañana!!

FIESTA

"si no puedo bailar, no quiero tu revolución"


cumple de la bukowskiana

SABADO 5 DE SEPTIEMBRE 22 HS
EN LA TERRAZA DE LOURDES

¿Como carancho llego¿

¿ si soy de la capi?
http://www.fotolog.com/mansiondelourdes/84896094

¿Y si soy de la provincia?
http://www.Pateandooooooo

LEEN:
Ioshua
Bukowskiana
Moris
Xergito
Mariano Quiroga (aguante)
Y muchos muchos mas
que no me acuerdo

Mic Toabier
(desde USA)

Exponen:
Cadaveres

LA zombi
Con la galeria del temor
www.galeriadeltemor.com.ar

Pelito gonzales
un grande

Bueno y que mas?
FERIA DE FANZINES Y LIBROS INDEPENDIETES

Y QUE MAS?
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Yquemas?
ES GRATIS

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¿Querés ser como tu vieja?

te querés cortar
frente a todos
para que vean cómo sufrís
cómo sufrís
entonces el escenario es un bar
algunos poetas borrachos
una banda punk
amigos de la infancia
y la sangre que fluye

nada anormal
las chicas bailando rocanrol
la música fuerte
las cáscaras de maní
sobre las mesas pegajosas
grupos acá y allá

los amigos de la infancia
y vos que no querés ser como tu vieja
y nosotros que no queremos ser
como la vieja de nadie
los amores de la infancia
los amigos de la infancia
el baño de mujeres siempre ocupado
y la sangre
la sangre

los poemas recitados se mezclaron
con la banda
con las chicas rockeras
con la música
con las luces o la falta de
duele la sangre, eh

¿querés ser como tu vieja?

rompiste el único vaso vacío del bar
el vacío que movió la mano
que te llenó de alcohol
que te vació de sangre
o de vergüenza
o de miedo

¿querés ser como tu vieja?

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cadáveres de una noche agitada

Paula y la madama


sesión I

un poema puede ser muchas cosas
estoy borracha de ausencias
puede ser el zumbido de la sed
la heladera es un espejo interminable
espejo reflejante de caras sin rostros
de frases infantiles
de canciones del ayer
de la inocencia perdida
o eterna
y la sed
la sed
la sed

las ansias
las ansias con ese

a veces pienso que no me encuentro
ni a mí

¿qué estamos buscando?
calmar la sed
y el ansia
romper el espejo

sesión II

abren las puertas y se van
los ojos mutan ciudad al costado de la vía
la estación se fue a reír
la mirada cierra la puerta y vuelve
espero que sí
triste esperar de lo extraño
angustia extraña la del viaje
la del sí
la de la estación envuelta en risa
de artificio
la de la puerta cerrada
y la ciudad al tren

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Ni Olvido ni Perdón

Sabias palabras de Loquero

dónde está, dónde fue la gente con onda?
no lo ví, no lo sé, no encuentro respuesta
para mí terminó desaparecido
así fue la historia siempre en esta tierra

si la sangre,nuestra sangre, regaba el asfalto.
se mezclaba con el agua y la consumían

circulaba mansamente por las cañerías
y lavaba la mugre de todas tus almas

y la ropa se manchaba
y tenia estampada las miradas
y las caras de los torturados.
quien reía,
quien viajaba
quien compraba ropa,
quien tomaba,
quien cantaba,
quien gritaba gol
gol
gol...

dónde está, dónde fue la gente con onda?
no lo ví, no lo sé, no encuentro respuesta
para mí terminó en fosas comunes
así es la historia siempre en esta tierra

oh hipócrita cretino
los clarines tocan notas de vibrantes saboreos preanunciando los derrumbes de tu casa
de tu sistema, ni leyes, ni poderes, ni las fuerzas policiales armadas
podrán nunca detener la avasallante cometida de la próxima revuelta que fermenta en muchos pechos
ya cercana a reventar
barricadas a millares me esperan por esas calles
y la música infernal de las bombas
y las bombas
y las bombas

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las otras

de todas las que soy
una no puede escribir
otra no sale de los cigarros
de las metáforas sexuales
de las alusiones constantes al suicidio
una anterior
se gastaba en amores
y en sueños de tiempos futuros
y hay muchas más

entre todas
discutimos acerca de
la visibilidad del horizonte
en los barrios del conurbano
de la imposibilidad de caminar
con tacos por sus veredas
de la facilidad a la hora
de escribir mentalmente
sin el ruido de los autos
de las ganas de fumar
a la orilla de un lago
lejos no tanto de buenos aires
de dejar de fumar
de tener hijos
de no tenerlos
de cuidar hijos
de criarlo

deliberamos acerca
de los temas recurrentes
en la poesía de las otras
de si dejar de escribir
sobre el barrio los bares
el humo y el alcohol

no decidimos nada
no somos nada
unas sin las otras
las que quieren cambiar de temas
las poetas
las que caminan con tacos
las alegres
las poetas
las fumonas
las sucias
las poetas
las borrachas
las putas
las madres
las poetas
las suicidas
las poetas

entonces decidimos
seguir caminando
las cuadras que quedan
hacia casa
taconeando las veredas
llenas de piedras
temiendo dejar medio zapato
en el barrio
pensando en comprar
ropa para tapar los tatuajes
o en dejar de tatuarnos
para no comprar más ropa
o seguir tatuándonos
para dejar más cosas
en el recuerdo
si dejar de laburar
para escribir
o seguir laburando
para quejarnos de algo
pensamos si fue correcto estudiar
tan pronto
o tan tarde
en la vida
si las decisiones que tomamos
fueron las correctas
y si pensar en todo esto
a esta altura no es llamar un poco
a la muerte

pensamos mientras escribimos
mentalmente por la vereda
si lo que escribiremos
en la hoja al llegar

no es más de lo mismo maldita sea hubiéramos tomado el colectivo
para no pensar en las otras.

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CICLO "HACE LO QUE QUIERAS" VOLUMEN 4

JUEVES 5 DE MARZO
20 HORAS GRATIS


MILONGA HOSTEL

AYACUCHO 921 CAP FED
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VEREMOS:

Cortometraje "El hada y el espantapajaros"
de FAN ESCUDERO
http://www.youtube.com/watch?v=y85Sl3Dx78k&feature=channel_page

TOCAN:

SANCHEZMAN
http://www.myspace.com/sanchezmanrock

CAROLINA LUJÁN
http://www.myspace.com/yumpersband

LEEN:

JUAN ALBERTO CRASCI
http://figuraciones.blogspot.com/

MADAME BARFLY
http://bukowskiana.blogspot.com/

Hacé Lo Que Quieras
http://www.haceloquequierasradio.com

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monarca

caminamos
zombies encapuchadas
recortadas entre gotas
de barras verticales
bajo la lluvia del barrio

llegadas al bar
escuchamos quejidos
rodando en el ruido

entonces la voz
del hermano
del borracho
del okupa
llorando en el micrófono
o en la botella
se cae
junto a la lagrima
fría y tatuada
del muerto

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Yo te hice

El niño me mira mira
me pide sus cosas
que ahora son mías
son mías porque el es mío

yo te hice

el niño se pide a sí mismo
empieza hoy
tres años ya que no es de él
algún día me lo quitarán
se quitará a sí mismo

me lo extirparon un día
todavía lo siento
porque yo lo hice

el niño dice
compartíme
el niño se pide a sí mismo
el niño es mío
el niño no es suyo
no es de él mismo

yo lo hice

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Y ahora no te presto nada

esperando el poema
le sacaba palabras
(Yo, sentada en la cama vacacional)
al niño que lloraba
al niño que puchereaba
porque no compartía las hojas
porque él no esperaba nada
porque las palabras venían a él
Y se las robé
Y eso no es compartir

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Escena uno

juguetean las lenguas
bajo el techo de luces artificiales
el encierro asfixia los sentidos
se suben los vestidos
se caen las redes
se corren los maquillajes
los besos mojan las narices
los cuellos se empapan del alcohol
que se rehúsa a quedarse en la boca

el calor obliga a cambiar de techo
un alambrado cobija la espalda
de la mujer que ahora arroja la botella
su vestido es empujado por las manos ansiosas
de un hombre que ya no espera

muerde su boca
espera la línea roja
que recorre el mentón
se mimetiza con el rouge
y se pierde entre el pecho agitado


las manos ansiosas buscan la nuca
encuentran el cabello alborotado
lo toman, lo tiran, lo rompen
la cabeza se echa hacia atrás
obligada por la fuerza
ya no sabe qué sentir


ahora el alambrado recibe
las manos entrelazadas,
carne y metal se bambolean
la manos ya no buscan nada
sino sostener ese cuerpo
someterlo a su ritmo
los oídos no oyen llanto
ni ahogados quejidos


las piernas ceden
las rodillas sangran
la boca se parte en dos
se llena y se ahoga
gime en espacios entrecortados
acepta la culminación
del suplicio
que ahora rueda por la comisura
mezclándose con el rouge
la lágrima y la sangre.

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vírgenes

de cuando éramos vírgenes
solo nos queda la música

y ese sabor a fruta fresca
cuando es uno nuevo

las cosas sabían distintas
en la búsqueda del sabor
o en la sinestésica combinación
que es un cuerpo

sinestesia corporal
confusión
trastocamiento
veo lo agrio
saboreo las formas
y huelo a sexo

las cosas sabían distintas
cuando éramos vírgenes
y todo era nuevo
o no sabíamos que esperar
y sospechábamos
que el sudor
olía a sal
y que sudar es bueno
que no saber de quién es
la humedad
es propicio para el amor

de cuando éramos vírgenes
sólo nos queda la música

y el sabor a fruta fresca
huye en la boca de la rutina.

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mejor no hablar

ir caminando
entre el viento artificial
del urquiza
esperar detrás de la línea amarilla
sentir la atracción del tren
de la muerte inminente
a un paso de mi cara

mirar alrededor

¿estoy cantando en voz alta?

no voy a saltar
el suicidio es cliché
lo puede hacer cualquiera
está pasado de moda

atrasar a la clase trabajadora
hacerles perder el presentismo
no es mi estilo
no soy suicida
pero juego a serlo

el fantasma de los que no pudieron
sobrevuela el ambiente
me despeina con la brisa del tren

entonces veo viejas ahogadas en vómitos
de pastillas multicolores
veo amas de casa ostentando brazos mutilados
que caen por los costados
del camisón ensangrentado

y un poema que hablaba
del viento del tren por la mañana
y terminó hablando de viejas suicidas.

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Bares

Podría sentarme a escribir en ese bar lleno de hombres de mediana edad, tomando sus cervezas. Los miraría, obviamente están ahí desde que salen de laburar, se conocen todos, miran la tele y comentan los resultados de cuanta cosa estén dando por ahí. Y hablan de sus laburos, y toman toman toman. Pero ya sé que me van a mirar con una cara especial si me siento en la barra (porque ese bar tiene barra nada más, es todo barra, ni una mesa, todo barra y la tele, arriba, y todos con tortícolis) y pido una birra, hola, ¿puede ser una cerveza?, y el barman me va a mirar con esa cara también y va a tardar en darme la cerveza, y no va a entender lo que le digo porque soy mujer y tengo menos de 40 años. Muchos menos. Un poco más de la mitad.
Me acostumbré a ser de las pocas mujeres en el bar, acompañada de hombres, siempre hombres, porque las mujeres van al bar a llevarse un hombre, pero yo iba con ellos, iba a tomarme una birra. Aunque a los bares de noche no va gente a tomar una birra. Y eso que para eso son los bares, ¿para que otra cosa, entonces? Pero después te hacés de ahí, y mirás con cara rara cuando viene alguien que no está todos los juevesviernessábadodomingo en el mismo bar del mismo barrio, con la cara de ¿Y ete quién é? Yo era una del bar. Y éramos tanto del bar que si queríamos le podíamos pedir que ponga un CD, no mp3, CD.
Yo: -Dale ponéte un tema de éste
Barman: -¿Qué es?
Yo: -Loquero.
Barman: - …
Yo: -Dale
Barman: -…
Y sonaba Loquero en el bar. Banda de bar a las 5. Sonaba “… yo no soy un Rolling stone!!” en un bar rolinga. Y el Jona me mostraba su tatú de la lengua y tomaba merca y me contaba cómo le habían metido un tiro en la cabeza a un tipo, en ese mismo bar, en esa misma barra, en la misma silla en la que yo estaba sentada escuchando Loquero. Mi noche perfecta. “…el sistema del amor, no lo entiendo, no lo sé… dame más, soy tripas y sangre… la libertad es un lugar que queda muy lejos de casa”. Loquero en el bar más rolinga de bosch, y no era ese que se llamaba como un tema ricotero, no, en ese pasaban Sabina.
Pero era verano y nosotros no nos íbamos del bar. Ya era de día, era tarde de noche y temprano de mañana. Y siempre me viene a la mente la espuma del detergente que usaba la minita para limpiar la vereda, mientras el dueño nos pasaba las botellas a envases de plástico, corriendo entre las baldosas de cemento, en las rendijas, entre los pies. La espuma siempre me recuerda a nustras ganas de no irnos, la resignación a que la noche termine ahí. Creo que los dos ya sabíamos que los años no nos dejarían volver a patear las calles sin querer volver a casa. Esas casas que no eran nuestras, eran suyas, y no éramos más bienvenidos, como dice Morrisey.

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gatuna

leeme ahora

y yo te ronroneo
negra
enroscada
sobre tus piernas
negras

y cuando llegue
la caricia
que aguardo
felina
esperaré a que me comas
en las fronteras
de mi celda

ahora leeme de vuelta

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Humo Suburbano en vivo

Sábado 23 de Agosto - 20 hs.

Poesía:

Humo
Bukowskiana http://bukowskiana.blogspot.com
Nora Fiñuken http://trimalcionida.blogspot.com
Ivana Vitelli http://patafisicosdreams.blogspot.com
Xergito http://cebollapurpura.blogspot.com

Invitados Maldita Ginebra:
Hector Urruspuru
Anselmo MAciel
Ignacio Vazquez
Daniel CAmpanna

Arte

Humo
Galería Zombi (dibujos)

+ Muestra de Fotografía

Bandas en vivo

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Colectivo de Artistas Humo Suburbano:

http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
http://humosuburbano.blogspot.com
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En la Tribu

Columna Poesía Urbana en La Parte de Atras

conducen.: Tom Lupo y Ezequiel Ábalos.
coordina.: jAvito poemuffin

jueves 15,30 hs. por FM 88.7

www.fmlatribu.com

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no future

Nos vamos al campo
O me quedo y estudio letras
Y empiezo por la A
(Obvio)
Y la escribo en la pared
Dentro de un círculo
Y nos hacemos anarquistas
Y de paso punks
Con cresta, borcegos y escoceses
Bien de postal 77 de Londres,
Junto a una cabina de teléfono roja
(O de París)
O vamos a París, entonces
a caminar por callecitas
Tan parecidas a estas
Encontrémonos sin avisarnos
Escribámonos en hojas en blanco

Y vamos a París
Con la Rayuela, viste.

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des-aparezco

subo al tren
desaparezco en mi capucha
y en las palabras de los otros

bajo del tren
desaparezco
entre los cuerpos
de los cientos
de hormigas viajantes

espero el colectivo
desaparezco en la cola
de los aspirantes a sentados

subo al colectivo
desaparezco en
el apretado mundo
de los rechazados
al infierno

bajo del colectivo
desaparezco nuevamente
detrás del escritorio
detrás del teclado

puta alienación...

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Deja Vu

brazos de ramas
danzan bajo la luna
recortando la plateada luz

se buscan
retrocede

se buscan
se buscan

brazos en la noche
no quieren dormir

si van a beber
que sea un beso

copas deshechas de madrugadas
balbuceantes palabras
dichas en oídos

te busco
te busco

deja vu:
soy predecible
ya lo se

deja vu:
deja de encontrarme

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Lector desenfrenado

Pasea entre las mesas,
mirada altiva,
buscando su próxima lectura.
Lee a cada una de las putas
minuciosamente.
Elegirá a la
desalineada,
la escrita sin renglones,
la tachada,
la de manchones negros en los ojos,
y uñas rojas despintadas.
Feliz con su elección
se la lleva y la reescribe
cada noche.

(personaje II)

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