04 octubre 2007

Hetairas (de a tres...)

Viajando


Algún lugar me está esperando.
Allá dónde la poesía
se fuma en los bares
y se bebe en los mingitorios
de cada esquina

No aguanto más.

Siempre me invade esa puta náusea
cuando viajo en colectivo.


Soberano


Así nunca voy a llegar a ese lugar que tanto siento.
A ese lugar que tanto desconozco.
Porque la sola idea de tener que conseguirlo me pudre por dentro.
El esfuerzo no vale.

Y bebo mi cigarrillo como si en ésta seca se fuera mi vida.
Esa que recién comienza y que espero que termine pronto.
Cuando mis párpados negros quieran dejar de serlo.

Mentíme.
Mentíme, por favor.
Decíme que vas a venir esta noche.

Y así la posibilidad de tomarme el último trago seguirá en pie.

Manifiesto III


Retuerce sus manos y trata de olvidar que indefectiblemente alguna vez se arrugarán. Aunque conservarán su dorado tinte.

Pero sólo en dos dedos.
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24 agosto 2007

Publicando lo ùltimo de naïf...

Feliz domingo



Estoy en la calle
Domingo
Frío
El cielo gris
Y esa lluviecita molesta
Ke te pincha la cara
Cuando mirás para arriba

¿Por qué la gente
se suicida los domingos?
Debe ser por días como éste

Me parece ke no es el día
Debo ser yo
O la mirada de mi amigo
Éste ke está a mi lado
O porke en realidad
No hay nadie a mi lado
Y eso de mi amigo era una mentira más
para pasar el domingo

La lluvia me sigue pinchando la cara
y me paro
y vuelvo tambaleante
sobre mis pasos,
tratando de recordar por ké
estaba donde estaba.

Ahora todo es distinto.
Sigo tambaleante,
pero ya no miento
para justificar mis domingos de lluvia.



Todavía




Camino sobre algodones
Pero todo lo ke me decías
Me suena aún en los oídos
Y por lo menos
Todavía me acuerdo de despertar.


Casi
Tm




Casi me encontrás
Ya te falta poco
y me encontrás
En una vuelta
me encontrás

Salí a la calle
como siempre
pero no como antes

Si ya sabés cómo
me encontrás

Cantando silencios
y gritando placeres
te encuentro
y vos casi me encontrás

Y vamos a caminar
estallando cada paso
como si ese fuera
el instante más preciado

...y el cementerio
nos abre sus puertas
otra vez,
a caminar



Remordimientos




Ahora entiendo
toda esta perfección.
Me llena y punza demasiado.
Mis dientes se arrepienten por siempre
de haber silbado esas palabras.

Perdón.

Realmente duele
haberte escuchado decirme no te vayas.
De lejos.

Me miro kon tus ojos...
dejame.

Madame Butteryeah
Escribe como boba,
Habla como idiota
Y grita como puta...
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22 agosto 2007

Arte Punk



El sábado 19 de Agosto se hizo un recital en La Carpita e hicimos una Muestra de Arte Punk. Poesía y decoración?? (jojo), a mi cargo... Los dibujos de puta madre!! a cargo de Forencia (no me canso de agradecer y felicitarte!!, tenemos que hacer algo!!)

Algunas fotos de la muestra... en la próxima muestra espero ke se sumen más artistas punk. La movida no es sólo de las bandas: EL PUNK NO ES SÓLO MÚSIKA!!
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01 septiembre 2004

El Último Sorbo de Lokura... ke sea para mí

Manifiesto I
Canciones sueltas viajando en colectivo.
¿Qué será de aquellas gentes?
Canta y la miran, aunque no cante para ellos.
A veces dos o tres amores inconclusos vuelan debajo de sus pestañas y sonríe.
Harta de hablar con ella misma sale al encuentro de la calle y ve pasar la gente.
Chupa su cigarrillo ahora manchado de rojo, los dedos sucios y una certeza entre ellos.
En su eterna soledad se le antoja que el tipo de enfrente nunca tuvo pelo y piensa que necesita ser traicionada una o dos veces más.
De sus labios sólo se escapa el humo y se declara por enésima vez en contra del destino.
Incertidumbre

Entonces será el fin de los renglones arrugados
La muerte de los vómitos enmarañados de pelo blanco
La desaparición de las huellas mojadas en la arena
¿Y si a toda esta playa desierta ke tengo ante mí nunca le llegara la marea?
Manifiesto II

Ahora su cabeza sigue en blanco y maldice mil veces a todos los poetas del cielo y del infierno.
Sueños de millones de cigarros escondidos de madrugada apagados en alcohol y en gritos de furia.
Domingos por la mañana...
Incertidumbre II

Y si después de esta vida habrá algo más nada recordaré de ésta. Y si antes de ésta vida hubo otra nada tengo de aquélla.
Nunca más el pelo confundido de ningún conejito ausente picando alguna garganta cerrada.
Entonces mis dedos nunca más sostendrán una idea y mis ojos jamás volverán a perderse entre líneas arrugadas.



¿Qué hago con todos éstos poemas de amor?
Cursis hasta la médula
Los guardo en un cajón con mis bombachitas rosas
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