trayendo las voces
de los muertos
de los vivos
en papeles
y en gritos
jugamos a encontrarnos
entre los renglones
de esto que todavía no resuelvo
y mis manos
masturban un lápiz
que no eyacula nada
y una lapicera que escupe tinta
siempre negra y
siempre roja
8 comentarios:
Hola, este poema ya te lo comenté en humo...Me encanta!!!
Siempre entendí a la escritura como un puente que cruza y enlaza mundos, mundos reales ... por que digo esto, estoy acá escribiendo este comentario, esto es real, y se cree que es lo único ¿Y la pesadilla que tuve anoche? ¿Mis deseos inconfesables? Los tuyos. ¿No pertenecen al mundo real?.
Saludos
Dioniso
Compañera noctámbula, es un placer enorme venir y conocer tu post, y encontrar letras oscuras, y misterios y pasiones, y este poema infertil como el lápiz, enorme, gigante!
Saludos desde mi extraño país.
Un placer haber pasado por aca. ¡Escupa tinta!gusta! Saludos!
ojala que existiera una pastilla estilo viagra para mi lápiz en esos tiempo de escasez mental!! hola ,es mi primera ves por aquí pero me llevo una buena impresión y espero volver.
Hola, muy bueno este poema!
gracias por pasar por mi blog.!
me gusta mucho la poesía punk!
WO!
Me gustó, me gustó, me gustó en tinta y en llanto seco hoja, fresca debilidad del lenguaje podrido siempre tan delicioso.
la luna, roja como los ojos del diablo
desfila serena por la ventana
de tu mirada, tu voz nombra
los días de vacía sepultura
tu ropa desnuda
viste el piso de madera perfumada
mis ojos, deslumbrados
ante la oscuridad de tu alma
los buenos momentos no son eternos
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